Desde mi sillón

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Trash

Hace cerca de 40 años conteplé extasiado esa pelí­cula de Andy Warhol y la mismidad de aquellos sujetos sin rasgos me pareció la plasmación fí­lmica del Diario de Podredumbre de Cioran Hoy creo vislumbrar el ví­nculo secreto que uní­a las dos obras: la basura.La basura no es de nadie. Sobra. ¿Sobra?

Es basura lo que prolifera, lo que se devalúa por esceso o demasí­a.

Es basura el comer del gourmet que se cree exquisito y que no es más que proliferación desmesurada, como son basura los granos imparables del sarampión o del acné juvenil.

Pero es también basura los pases de modelos de una , otra….u otra pasarela, así­ ad infinitum antes del telediario de la noche, cienmil veces ejecutado el paseí­llo que nunca muestra el rostro de la percha, algo que convertirí­a la basura en su contrario, lo único, lo singular.

Son basura las retransmisiones deportivas con los gritos de guerra rituales repetidos hasta la saciedad, hasta la hartura, hasta la arcada, hasta el vómito.

Pero no es cosa de frivolidad. Puede ser basura la incansable repetición de afirmaciones cientí­ficas divulgadas mediante ridí­culas analogí­as siempre iguales a sí­ mismas. Es basura la divulgación cientí­fica que nunca puede poner en lenguaje natural lo que es solo expresable en lenguaje formalizado.

Son basura los remakes cinematográficas, las reposiciones de antiguas obras de teatro, las mujeres, los hombres, los pobres. Tenemos de masiados de cada clase. Es que es basura lo que hastí­a, lo que sobra, lo que rebosa, la acumulación de libros en la mesita de noche, los periódicos acumulados esperando ser recortados y archivados en una carpeta que permanece vací­a.

La basura hastí­a de manera basta, rotunda sin sentido; pero el uso que se hace de ella es significativo. La mayor parte de este cáncer se genera lejos de cada uno, como de tapadillo. Pero no falta quien cae sobre ella como ave de rapiña, quien vive de ella.

Siempre ocurre igual. Primero la amamos, sacia nuestra sed de no se sabe qué. Luego algunos empiezan a hartarse y, finalmente, todos buscamos con ansiedad otra pila de basura. La eterna repetición de lo mismo, o la amenaza de que eso llegue a ser real, nos atrae y a la vez nos hunde en un charco inmundo.

¿Quién nos sacará de este infierno, de este basurero? Quien sepa rebuscar para hacer con sus piezas invisibles, con los objets trouvés, algo nuevo, único, escaso, irremplazable, inédito.

Hasta que se haga rutinario, repetitivo.

Y vuelta a empezar.

«Trash» recibió 0 desde que se publicó el Jueves 26 de Abril de 2007 . Si te ha gustado este post quizá te gusten otros posts escritos por Juan Urrutia.

Comentarios recibidos en este post y unidos a la discusión global de todos a través de la Matriz, nuestro espacio conversacional.

  1. manuel allue dice:

    Cada vez me cuesta más que me sorprendan y supongo que nos pasa a muchos. Pero no puedo menos que apostillar, sorprendido, tu texto. ¿Basura los “remakes” cinematográficos?. O sea, basura los hermanos Coen, Robert Rodríguez o Warhol-Morrisey, por ejemplo. ¿Basura las reposiciones de antiguas obras de teatro?. Dónde acaba (o dónde empieza) la antigüedad. ¿Mas acá del siglo XVI?. ¿A partir de Edgar Neville?. Todo eso te lo pregunto, sorprendido. Pero lo que no te puedo preguntar es por los veintiún libros (los acabo de contar) que esperan en mi mesilla de noche, por otros tantos que se impacientan en mi mesa de día (o de atardecer, más bien), por las notas escritas que voy dejando por todas partes, por todo lo que guardo en el disco duro de mi compañero Mac. Si no puedo vivir sin toda esa basura alrededor, ¿qué coño hago dejándote un comentario en tu blog en vez de seguir acumulando basura?.

    Con afecto, un saludo.

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  1. […] hoy “basuradamente” lo que escribí este verano pasado (Trash, 4 de agosto) sin darme cuenta de que era una iIuminación. Solo así se pueden entender algunas exageraciones […]

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