Reaparecen entre los “escombros” el telescopio de Newton, regalo de Ibermática, a quien debo tanbién una esculturita caprichosa que porta el olor corporativo de esa compañía, y los trastos de cebar mate, regalo de los indianos.

Los coloco en su sitio, sobre la mesa de asuntos generales, junto a un viejo reloj de sobremesa, heredado por mi mujer de una tía, un bolígrafo elegante, regalo de alguna de estas instituciones que solicitan mis servicios entre técnicos e intelectuales y a las que no cobro si el problema es suficientemente interesante, y distintos portarretratos con fotos de mi padre y de mi boda hace ya más de cuarenta años.

Además en esta mesa - una de las cuatro de distintos tamaños que ocupan buena parte del despacho - reposa una bolsita de plástico con moneditas de pequeño valor nominal que acumulo y luego regalo a mo hija para vicios, varios cd´s (de Amaral, Monteverdi y Mozart), las llaves del Ampurdán y de Las Arenas y, desde luego, una lámpara que ilumina en este momento unas cuantas cartas que tengo que contestar por procedimientos del siglo pasado.

Como ya les conté, M.Darby, según BO, entregó una extaña carpeta azul de poemas de este tal Roger Kormendi en la embajada británica en Cairo. En su mensaje BO incluía tres poemas asegurando que en la carpeta había más. Estos tres poemas sí están firmados por Kormendi. Elijo uno al azar esperando que les guste tanto como a mí.

Amor Nubio en Assuan

Largos brazos
Sedosos muslos
Negros lazos vegetales
Me envuelven ahora
Y me sumergen
En un lago ocre
De olores exóticos:
Pimienta, azafrán, curry,
Amalgama de aceite,
Sudor y semen.
Suyos, míos, nuestros
Nos confirman amantes de una noche.
Y el volcán púrpura
Entre sus ingles desnudas
Descansa momentáneamente
Pronto a nuevas erupciones
Más allá de la terraza
El Nilo nos protege
Con su silencio nocturno
Puntuado por el aleteo de una felucca.

He consultado con mí asesor poético y me dice, frunciendo un poco el ceño, que es demasiado explícito. A mí no me lo parece o, mejor dicho, me parece que hace de lo explícito, algo exótico. En fin, yo no soy buen lector de poesía. Me limitaré a transcribir aquí lo que ya me ha mandado OB más lo que me vaya mandando si así lo cree oportuno.

El Gran Rescate ha sido finalmente aprobado. Ha sido una exhibición de lo que es la democracia americana en funcionamiento. Hemos visto la no despreciable independencia de los padres de la patria y cómo éstos responden a sus intereses electorales particulares más que al interés nacional, todo ello disfrazado de cuidado por los perdedores. Hemos visto la capacidad de presión de los partidos que, a pesar de lo anterior, han mantenido cierta disciplina. Todo bastante feo, excepto que es un procedimiento mejor que cualquier otro en la práctica aunque haya procedimientos limpios mejores que éste en la teoría. Lo que me admira es que casi todo el mundo, incluyendo los políticos, parecen optar por la ética de la responsabilidad más que por la ética de los principios. Léanme hoy en Expansión.

He aquí otra joya que he encontrado en otro billetero, esta vez de color marronaceo claro o amarillento. Se trta de un cita de “Cumbres Abismales” de Alexander Zinoviev. No estoy seguro de que no cometa errores en la transcripción pues se trata de una nota manuscrita por un colega de Facultad el año de la tarara.

Lo que me encanta de la cita es el contraste con las ideas vagas de tanto profesional de la ética y de tanto intelectual ocupado en pensar hoy sobre las normas sociales, su emergencia y su permanencia o desintegración. Es el poder de la litertura en estado puro. Léanla con unción:

Si apelas a la moral, dijo el Intelectual, no olvides que también ella es dependiente y variable.
No, dijo el Desviacionista, lo que tu llamas moral no es moral. Es propaganda, proselitismo…La moral auténtica nunca es oficial. es siempre la misma. O existe o no. Carece de toda base, exceptuando la decisión de algún individuo de ser moral. No delates, mantén la palabra dada, ayuda al débil, lucha por la verdad, no seas el primero en lanzarte a por el pan, no cargues sobre los demás lo que puedas hacer solo, etc…¿hay algo más sencillo?

Pero dí, ¿ encontraste muchas personas así?

Cabe suponer que existe una situación donde la sociedad se mantendría a un cierto nivel gracias a que vive en ella una sola persona moral. Si desparece solo por casualidad puede aparecer uno nuevo. Puede no existir.

Es poco consolador lo que dices, dijo el Intelectual, no queda lugar para la esperanza.

Somos hombres, dijo el Desviacionista, y no la necesitamos.

¿Necesitamos la esperanza? me pregunto yo y me contestó: ¡¡NO!!

Las feminista hablan continuamente de vulnerabildad y su reflexión dentro de lo que se llama Feminist Economics, no restringida a mujeres, comienza justamente desde el reconocimeinto de esa posición vulnerable de una mujer dentro del grupo humano, sea el total o el parcial y particular, en el que esa mujer se encuentre inmersa.

Ser vulnerable significa desde luego no tener todo el poder y, muy a menudo, no tener el suficiente como para defenderse del abuso de aquellos a los que realmente les sobra.

Son estos poderosos los que conforman el centro y ser vulnerable significa estar en la perfieria de casi todo. El centro es, en principio, el fuerte, pero, tal como he dicho muy a menudo, es de la periferia de donde surgen las ideas justamente por esa precariedad que dota al pensamiento de un filo especial.

No son las mujeres, sin embargo, el único ejemplo, ni quizá el ejemplo más actualizado, de periferia. Ese ejemplo serí­a hoy el de esa especie rara de inmigrantes que son los refugiados. Decía Bauman:

“Y los refugiados son el ´residuo humano` personificado: sin ninguna función ´útil`que desempeñaar en el paí­s al que llegan y en el que se quedan y sin intención ni posibilidad realista de ser asimilados e incorporados”

¿ No son las mujeres simples refugiadas en un país de hombres? Son tratadas como si fueran útiles solo para una cosa y nunca son asimiladas o incorporadas.

Ser vulnerable es estar dependiendo del poder que siempre puede liquidarte lo mismo que cualquier paranoico puede asesinar a su amante justamente por una cestión de poder.

Liquidarte, jugando con el significado de las palabras según su contexto temático, es, para un economista, hacerte líquido, es decir obligarte a estar disponible para cualquier cosa de manera inmediata y a precio de mercado sin descuentos ni recargos. De ahí que ser vulnerable o estar en la periferia sea ser lí­quido como lo es un billete de cinco euros.

Pero ¿no somos todos líquidos en el mundo posmoderno? Los refugiados pueden ser utilizados a un precio irrisorio para cualquier cosa y todos somos refugiados. No tenemos forma alguna propia y distinta de la que nos proporciona el tarro que nos contiene como instrumentos de la liquidez.

En este posmodernismo (o ´modernismo lí­quido` que diría Bauman) nos encontramos con esta terrible pardoja propia de este siglo, pero que viene del anterior y que no sabemos cómo interpretar. Mujeres, refugiados, periféricos, nos perseguirán como fantasmas recurrentes y no todas esas gentes encontrarán una salida civilizada a través de una rama del pensamiento que encuentra su sitio como es el caso de Feminist Economics

Después de no menos de tres años dejando que se acumulen los papeles de manera cancerosa, este fin de semana pasado he comenzado la reconquista de mi despacho. Y he contrado cosas realmente inusitadas que iré dando poco a poco.

He aquí­ un recortito de periódico sin fecha, un pedacito de papel que yací­a enterrado en un viejo billetero de piel marrón:

Nota curiosa la presencia, juntos y revueltos con sus respectivas familias, de dos catedráticos de la Universidad de Bilbao, economistas. A uno le ha entrado el fervor por el asunto futbolero desde hace hace un par de años. Será cuestión de comenzar una tesis doctoral sobre el poder de captación del farolín bilbaino por antonomasia, el tal Javier Clemente. El otro es socio con carné del Barcelona. Lo de la comida en el camino lo arreglaron, previsiblemente a base da pan amb tomaca y bacalao al pil pil.

Recuerdo que el autor de esta notita periodí­stica era Pacho Unzueta que hoy todaví­a sigue en El Paí­s y que los dos catedráticos éramos Salvador Barberá y yo.
En mi caso hay una inesactitud porque fuí­ socio del Athletic, que entonces se llamaba Atleti de Bilbao, desde mi tierna infancia (aquella época en qye había que tener “emblema” para entrar al campo) aunque luego me dí de baja cuando decidí convertirme en un intelectual. Más tarde me di cuenta del error pero no me volví­ a dar de alta y me alegro pues todavía me entristezco casi todos los domingos y hasta tal punto que he roto con el Athletic (ahora sí­).

Pero este desenterramiento me recuerda, además de que ganamos al Barsa de Maradona por un golito de un ex alumno de mi mujer, otra de las razones por las que no quiero saber nada, al menos de manera oficial, del que ha sido mi único equipo (puedo ser traidor, pero no soy promiscuo)

Y esta razón adicional tiene que ver con Pacho Unzueta. Pacho ecribía, años más tarde, un libro sobre Bilbao en el que, para ir haciéndose a la idea de dejar de ser tan nacionalista como habí­a sido, se afirmaba a sí mismo como bilbaino y jugueteaba con el Athetic como icono. Ahí­ decidí­ que si ero eso lo que nos uní­a mejor me daba de baja de este equipo y trataba de enfrentar sin tapujos lo que me separa de gente como Pacho y como otros muchos bilbainos en Madrid, por otro lado muy buena gente todos ellos.