El viento de estos días me ha sumido en un estado depresivo posiblemente agravado por la sensación de apagamiento que producen las hemorragias nasales.

En momentos así siempre recuerdo las lecturas juveniles de  Ciorán y rememoro el misterio que nadie sabía explicar a pesar de los esfuerzos que hacía, entre otros, su amigo y traductor, Fernando Savater. ¿Porqué no se suicidaba el más lúcido de los exploradores del sentido, el más pesimista de los lúcidos?

No pretendo responder a esta pregunta porque ya lo ha sido: porque el escribir con una mirada aguda le salvaba cada día de la tentación de pegarse un tiro. Mi pregunta de hoy no es pues esa, sino algo más difuso.

Su visión es atractiva como la mirada de una serpirente para un  pájaro. Nos enseñó que no hay nada debajo del último fondo del pozo en el que nos abismamos, busquemos por donde busquemos. No hay manera de dar cuenta de todo y ante esta evidencia todo es contingente y frágil.

Lo que un día pensamos que daba sentido a la vida se desmoronó otro día cualquiera y sus sustitutos tampoco duraron mucho. Y sin embargo no nos hemos suicidado todavía aunque praticamos variantes de este supremo acto de dominio.

La última variante de esa tendencia a la autodestrucción está en la bomba de Irán.   Que la destrucción del planeta esté en manos solo de algunos es un signo de que todavía no hemos alcanzado nuestro destino de ser como dioses. Lo seremos cuando todos podamos destruir el mundo.

Quizá merzca la pena vivir para ver cómo llega ese momento.